Y el bisonte me dirá:
¿Por qué simulaste la belleza
socavada tras una mampara?
¿Te aburriste de menospreciar
las incógnitas que los ángeles
doman en cautas bañaderas?
El dolido humus
me atraviesa como una medalla
que sabías debajo del mar
¿Cuál es tu dulce cristal boreal?
¿Cuál es tu tristeza que llorada no limpia?
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