viernes, 12 de noviembre de 2010

Postal de adentro de los cerros

La luna salvaje entra despacio en la polvareda

La voz que hace de aviones resulta de haber dormido
otras pieles en desmesura

Ultra-viento, genérico lugar de no ser bello
En la sinrazón ululante, en tramos de un ayer desmigajado,
aunque caliente por las rutas recorridas,
distante por frescura, cambio.
No, la otra vez se mecían los párpados
y se agujerean tranquilos la noche.
Perfecto lo imperfecto, lucero

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